Искусствоед
Флорбела Эшпанка (1894-1930)
Сонет
Мертвы слепцы, не видящие ясно,
Что жизнь – лишь путь, неведомый и страшный,
Тропа тревог, тропа тоски всегдашней,
Где наши чувства над собой не властны.
Мертвы, кто не трудился ежечасно,
И на развалинах мечты вчерашней
Собрав все силы, вновь не строил Башню;
Кто не смеялся, не рыдал напрасно.
Пусть, Господи, со мной случится так:
Когда умру, позволь мне превратиться
В спокойный вечер, в тень его, во мрак.
И саваном, струящимся окрест,
Овею остывающие лица
Достойно несших свой нелёгкий крест.
пер. Ир. Фещенко-Скворцова
Сонет
Мертвы слепцы, не видящие ясно,
Что жизнь – лишь путь, неведомый и страшный,
Тропа тревог, тропа тоски всегдашней,
Где наши чувства над собой не властны.
Мертвы, кто не трудился ежечасно,
И на развалинах мечты вчерашней
Собрав все силы, вновь не строил Башню;
Кто не смеялся, не рыдал напрасно.
Пусть, Господи, со мной случится так:
Когда умру, позволь мне превратиться
В спокойный вечер, в тень его, во мрак.
И саваном, струящимся окрест,
Овею остывающие лица
Достойно несших свой нелёгкий крест.
пер. Ир. Фещенко-Скворцова